Chaque quinzaine, un nouvel extrait de Triptyque de la consolation qui vient de paraître :
« Wahr spricht, wer Schatten spricht »
« Et tout commence, non pas une mais deux fois, par son visage de savant, col cassé et cravate noire, à la moustache d’abord fournie, un modelé gris, blanc et noir, façonnant son sage visage encore jeune, aux joues pleines, déjà encadré de cheveux un peu fous qui se déploient côté lumière en une mousse filandreuse suspendue dans l’air, se dilate côté ombre à la manière d’un gaz, les yeux ronds, sombres, légèrement tombants, brillants, bientôt vieillard espiègle, la moustache désormais réduite à une broussaille blanche, ses cheveux fous devenus de minces filets d’argent rejetés en arrière sur la nuque, les yeux toujours brillants, le visage amaigri, creusé de rides rieuses, vieux clown tirant la langue, tourné de trois quarts et écrivant dans cette pose inconfortable sur un tableau noir derrière lui, de son bras levé à l’extrémité duquel sa main blanche se ferme sur une craie invisible et trace :
E = mc2
Au pied d’un fuselage lisse et brillant fait de plaques d’acier poli tenues par des milliers de rivets, quelques boys bien portants, souriants et relax, insouciants, posent dans des tee-shirts immaculés, des shorts sombres, chemises claires à poches de poitrine, col ouvert, chiffonnées, pantalons de toile à revers plus ou moins barbouillés de cambouis, ceinturés haut. Un ou deux portent des casquettes à visières. Ils s’alignent de part et d’autre de leur chef un peu plus âgé qu’eux, mains aux hanches, décontracté, fumant une courte pipe. La projection oblongue de l’avion s’étale au sol derrière eux, jusqu’au cercle de caoutchouc noir des roues jumelles du train avant, striées de zigzags en creux. L’aveuglante lumière d’été plaque leurs ombres brèves sur la piste uniformément blanche. Maintenant, sur fond de nuit, à hauteur du cockpit se lit en lettres noires le nom ENOLA GAY. Le pilote coiffé d’une casquette à visière émerge du hublot et salue d’un geste militaire négligent. Inclinée contre sa tête, la paume de sa main très blanche se retourne vers l’extérieur. Il sourit de sa dentition saine et blanche. Étincelante dans le jour maintenant levé, la forteresse volante frappée de l’étoile blanche sillonne le ciel à la force de ses quatre moteurs à hélice, avançant parmi les cumulo-stratus, survolant le quadrillage des rues traversé par les bras d’un cours d’eau, lâchant comme en passant sa lourde bombe à ailettes, cylindrique, d’un métal sombre et luisant d’où jaillit l’éclair encore jamais vu, le flash, les dix-mille soleils, suivi du panache blanc qui s’évase en hauteur, s’élève d’abord en boule vers le ciel en une trouée blanche, roulant sur elle-même ses innombrables volutes, s’étirant, se séparant en deux masses gazeuses, moussues, filandreuses, reliées par une colonne de fumée grisâtre, un moutonnement d’arcs nuageux, formant à la surface de la terre un énorme champignon pâle dressé sur son pied avant de se dilater doucement dans l’atmosphère. Au sol, le rayonnement thermique trace d’étranges dessins. Une échelle inclinée contre un mur avec une tête et un corps à ses pieds. Le parapet d’un pont rabattu sur le sol. Le robinet d’une vanne contre un réservoir dont la charpente métallique est tenue par de gros rivets. Les motifs décoratifs d’un kimono bleu à même la peau ocre. Ici, un individu au vêtement en lambeaux, chair calcinée et tissu mêlés. Là, un soldat reconnaissable à sa casquette étroite en cône tronqué, les yeux brûlés. Un autre gisant sous des couvertures, son visage taché d’aspérités noires, un bras au sol, couvert de crevasses. Un dos marqué de plaques sombres. Une personne de trois quarts, lunettes rondes à fine monture d’acier, son crâne brûlé entouré d’un linge. Les ruines s’étendent en une surface plane et vaguement quadrillée, traversée par la rivière et ses affluents qui ondulent, comme grattée, piochée, couverte d’une neige de cendre, l’emplacement des rues formant de longues traînées blanches, se coupant à angle droit, délimitant de vagues quadrilatères de décombres, fragments de murs, arbres carbonisés, enchevêtrements de ferraille tordue, poteaux électriques fléchis, l’eau immobile telle une coulée de plomb ou de mercure, les murs en partie éboulés d’un immeuble moderne subsistant, au centre desquels s’élève une tour ajourée coiffée d’un dôme métallique dont il ne reste que l’ossature. Une bouteille de verre fondu. Une montre arrêtée à huit heures quinze ou seize précises. Non pas une fois mais deux. Une autre bombe, celle-là en forme d’énorme ballon de rugby, fermée par des agrafes saillantes, de nouveau les avions sillonnant le ciel, la larguant, de nouveau le champignon s’élevant sur un paysage de ville dévastée, réduite au peu ou prou identique amas de ruines, au même enchevêtrement de blocs, de poutres et d’immeubles éboulés sur lequel se dressent les ogives déchiquetées et béantes d’une église. »